Trechos de uma história sem fim

Jasmim era a flor mais rara de todo o jardim, ela fixava seus brotos na direção do sol, mesmo sem ser um girassol e conseguia crescer em meio ao lodo, mesmo sem ser uma flor de lótus. Ela não conseguia expressar seus sonhos, mas estes sempre estavam nítidos em seu olhar - pulsavam com um brilho singular, seu olhar-labirinto: Qualquer um se perdia em sua imensidão.

O som do seu sorriso dela transformava o coração das pessoas ao seu redor – as que reconhecem ela como infinita – em casinhas de beija-flores. Pois quando ela sorri abelhas invisíveis criam o mel da vida, o mel da alegria. Temporadas de harmonia em prol da Primavera.

A cada cinco minutos uma graça brota das suas pétalas de criatividade, os outros não acham nada daquilo interessante: Imatura – pensam. Mas ao olhar de um Poeta toda graça se manifesta na inocência de simplesmente ser feliz. Imaturidade é sinônimo de tristeza absoluta, e não de ser ela mesma: Feliz, apesar de todas as circunstâncias tentando enfiá-la no poço, não: Suas mãos alcançam o céu.

L.A.