O Jovem Poeta

Eu segurava as lágrimas faziam horas. Mas quando minha mente surgiu com uma frase - e uma ideia, e uma imagem, e um sentimento, porque frases nunca nascem sozinhas - eu desabei. A frase? "Daqui cem anos quando você não existir mais nesta Terra e seu corpo estiver sem vida, meus poemas, meus livros, minhas crônicas ainda falarão o quão belo era seu sorriso, e tentarão aos pobres tolos descrever quão sutil era seu perfume para quem chegasse perto de você. Como Poeta, eu te imortalizei" L.A.

Eu só quero chorar até toda essa dor sair, não quero tomar um porre, ver estrelas ou contemplar o céu azul. Eu só quero... Chorar até essa dor sair. Oh, mas com certeza eu choraria por anos. E pareceria algum sentimental idiota, mas quem nunca chorou? E quem nunca foi idiota? Mas seria horrível, devo admitir Em cada esquina teria que impedir meus olhos Como se eles escorregassem Como se eles tivessem desejos próprios: Chorar Melhor reprimir para que se torne Alguma melancolia, alguma amiga De noites frias... E dias nublados. L.A.

Era uma vez uma palavra vazia, nunca escrita por um dedo poético ou nunca pensada por uma mente apaixonada, nunca proferida por uma mente em ódio ou nunca percebida sua existência por um eloquente em palavras, suas letras dormem em mim assim como dormem em você. Ela rima com tantas outras irmãs mas não existe em dicionários. Por que ela deveria existir se tal ato é um fardo? Não é uma palavra perfeita, não ajudaria descrever melhor o amor, talvez se dita com carinho... Seja capaz de emocionar, bela palavra, onde você está...? L.A.

Tão bela pintura, os campos possuíam tons de verde que pareciam terem sido criados pelo pintor, as nuvens retiradas de seu próprio olhar. As pessoas ao longe pareciam se movimentar lentamente naquela cidade subdesenvolvida. Até mesmo os raios de sol, invisíveis a nossos olhos... Aquela pintura captou. Era possível sentir o calor ao contemplar a tinta tão viva. A única coisa que faltava, o tom desconhecido e o vazio que preenchia uma parte daquele quadro, era não ter você... Mas se nem mesmo a existência proporciona a você sua totalidade, como uma pintura conseguiria? Você, a eterna inspiração de um velho poeta. L.A.

Sentaram em minha janela as 3:50 da madrugada. Não era uma pessoa, muito menos algo espiritual... Era eu mesmo, olhando para mim profundamente em meus olhos como se eu me conhecesse tão bem a ponto de me reconhecer naquela janela... Quão ilusórias são nossas vivas lembranças, quando ganham vida além da nossa consciência. L.A.

Respire o universo, meu amigo Seja as estrelas e a terra... ... Que escapa por entre teus dedos E entre no mar, se jogando Como se voasse entre nuvens L.A.

A sensação: Quando alguém responde sua sms rapidamente A vida poderia parar neste momento; Conhecer a pessoa depois disto Parece-me um terrível erro E que lindo erro foi... L.A.

Naquele dia meio nublado os tons da música que ouvia coloriam seu coração de preto e vermelho. Indistinguível dizer a mais predominante, impossível dizer qual predominava mais: a dor ou o sangue?  Mas não era dos maus momentos que lembrava. Claro que não, a mente humana tem esse sistema estranho no qual elimina aos poucos as más lembranças, enaltecendo as boas. Talvez um artificio para suportamos o passado, ou quem sabe os resquícios da eterna busca pelo sorriso derretido em memórias. Infelizmente não sabemos quando estamos criando uma lembrança eterna. Quando está a acontecer tudo parece tão normal exceto, é claro, pelas batidas do coração tão estranhas, ecoando pelas entranhas do momento que se vai. Dias depois, lembramo-nos daquele momento como um instante de felicidade, lembramos em fracas imagens que quase não se mantém. Somos lembranças ou somos humanos? Somos o que lembramos ou o que conseguimos viver? A vida é um pote de paradoxos sem fim, felizes os estúpidos e idiota

Lágrimas esgotam minha sede pela vida Porque deveria eu beber de momentos tão distantes? Enquanto o tempo presente seca meus olhos E emagrece meu coração...? Pontadas ininterruptas  Escurecem meu céu azul Pontadas dolorosas Fazem morrer meu olhar Meus olhos estão mais tristes que meu coração? Ambos choram, mas a distância entre os dois é assustador As cicatrizes interiores estão perdendo seus pontos E sangrando como quando se faz um buraco numa estrela Viver é um fluxo constante de tempestades de sangue Somos tingidos de vermelho e mal percebemos Devo tentar viver em meio a todo este concreto? Ou devo tentar morrer em meio a todo este sofrimento? Plantar dúvidas em si mesmo é um veneno... ... Mais cedo ou mais tarde elas sozinhas se resolvem E agimos com a certeza absoluta que a melhor escolha É sempre aquela onde se deixa de existir  L.A.