O Jovem Poeta

Naqueles tempos, andávamos nus pelos campos e pelas florestas, homens e mulheres num nível de pureza hoje perdido completamente. Cultivávamos com respeito a terra, e com a ajuda dos espíritos da natureza nos guiando para campos férteis e templos antigos com milhares de livros sobre Magia, a verdadeira Magia, não estes resquícios de uma Arte que já foi absoluta na Terra. A matriz de todas as religiões. As crianças, desde cedo, brincavam com os elementais dos bosques, dos campos, das cachoeiras. Não existia separação de dimensões, nascíamos sabendo de onde viemos, o que tínhamos que fazer e para onde iríamos conforme nossa vibração energética-magnética. O amor era feito sempre com amor, numa inocência impossível der ser explicada e narrada. Não havia maldade no olhar dos homens e das mulheres, os olhares brilhavam. Não existia medo porque não havia o que temer. E então, tudo mudou. L.A.

Rússia, 1911 -Eu sou um poeta e aos meus olhos cada gota do oceano é um poema e cada poro no corpo de uma mulher é um verso. Ao navegar pesco rimas, e no carinho fundo verso com verso e escrevo num corpo nu a obra em amor da minha vida! - gritou Lúcio quando o professor de matemática arrancou de suas mão um poema em construção. -Você tem 13 anos, Lúcio. Não sabe o que é um corpo de uma mulher. Preste atenção na aula. -O corpo da garota que eu amo é uma tela viva onde somente os poemas mais raros - aqueles que não cabem no papel - habitam! A ciência artística só conhece a visão poética, mas a inspiração sempre avacalhou ferozmente todos os sentidos de Lúcio. Bem dizia Rimbaud: O poeta se faz vidente por um longo, imenso e pensado desregramento de todos os sentidos. Lúcio então começou a escrever em outra folha. Para impedi-lo de poetizar o professor teria que tomar o seu caderno, a bolsa guardando um segundo estojo e um diário, a caneta de sua mão e matá-lo. O professor

Tibet, 2017 Em plena meditação, a mente começou a pregar peças poéticas: Imaginou com cores vivas, o vento fazendo ela dançar com seu vestido florido. Iludia-se imaginando o sorriso dela brincando com o sol para ver quem brilha mais. Ouviu o som da água cristalina molhando os pés branquinhos dela, umedecendo a borda do vestido, deixou-se envolver na pureza daquela visão. De repente abriu os olhos, a mente aquietou completamente. Então descobriu que há mais espiritualidade no amor do que no topo das montanhas. L.A.

Do que são feitos os faróis no teu olhar? Que guiam os Poetas perdidos no mar E iluminam os poemas caídos do meu Sonhar (A vida é um sonho) Do que são feitas as batidas do teu coração? Pois te ouço ao observar sua constelação… … reto. Além das nuvens. Longe tão perto (Ligados são todos os seres vivos) Como delinear os traços invisíveis da sua boca? Após tua voz vem o silêncio entre luas e sóis Porque eu sonho com o rimar da sua eternidade (Indescritível sensação, falhas tentativas) Sua pele guarda os segredos de Shangri-lá Mas não importa quantos dedos ousam te tocar Você mora na emoção sutil e singela de viver (Não há buracos em seu amanhecer) Na concentração dos seus cílios: sua imaginação Sinto as estrelas navegarem. Feche os olhos Não há escuridão ao perder o controle num abraço (Erga suas folhagens, permita a brisa alimentar cada ato). L.A

Para o orgulho, atos humildes. Para o egoísmo, atos solidários. Para a carência, atos autossuficientes. Para o coração fechado, atos gentis. Para a sensação de poder, o chão. Para a falta de fé, atos amorosos. Para a absoluta razão, a total escuridão. Para a raiva e a depressão, meditação. Para a ansiedade, a correta respiração. Para a triste solidão, amigos. Para a feliz solidão, viagens. Para a falta de imaginação, livros. Para o excesso de amor, poemas. Para a vontade sincera de evoluir, Magia. Para a falta de rugas, sorrisos. Para o medo, abraços. Para as lágrimas, um lenço e um Poeta. Para voar... a morte. L.A.