O Jovem Poeta

Seu corpo era um livro, cicatrizes no tórax de histórias que ela não me contara. Eu gostava de brincar com seus olhos tristes, com as palavras bonitas brilhavam e a íris se expandia, dois sois nascendo pela manhã. Nas brincadeiras tentavam se esconder olhando para baixo, numa graciosidade que fazia com que suas bochechas rosadas se tornassem. Ela não enxergava a tempestade de raios solares que  causava dentro de mim. Prestes a explodir de inspiração. Prestes a me perder dentro do caos-ordenado dos centenas de insights por segundo. Ela enxergava. E achava lindo meus movimentos involuntários a cada segundo que o êxtase poético percorria minha coluna vertebral. Visões e sensações de centenas de palavras, poemas e histórias ao meu redor  invisíveis e visíveis, infinitas, entrando em meu cérebro como injeções de adrenalina causando imparáveis e perpetuáveis arrepios. Desaguando – com força e precisão – nos dedos, nas unhas, nas mãos – ao ponto que escrever se torna um tocar de piano no tecl

Lúcio não resistiu e a convidou para dançar – mesmo sem saber – imaginava que era uma questão de imitar as cenas de filmes. Ela sorriu – como se soubesse que ele não sabia também e aceitou. As duas mãos de Lúcio repousaram em sua cintura, firmes e insólitas. A seis centímetros de distância os olhos dela fizeram Lúcio sentir como se estivesse escrevendo uma estrofe sem fim. A música começou, lenta e harmoniosa. Os dois estavam tão concentrados no outro que emergiram numa total separação da realidade. Em todo o universo – pelo menos para os dois, eles eram os únicos naquele instante, todo o resto desaparecera, e neste estado de conexão absoluta guiada por uma música sobre companhia e esperança eles dançavam. A pista de dança em céu aberto sob estrelas e galáxias lançou naturalmente uma certeira inspiração no corpo de Lúcio. Suas pernas ganharam consistência interna e seus braços praticamente se tornaram música. Ela sentiu. Ela não apenas sentiu, mas se fundiu a toda a inspiração que ele