Voar

Ela é poesia, em carne e osso. Poesia feita de matéria. A física não a compreende, a literatura não a capta. Só eu, belo aspirante a poeta chego perto de suas palavras indecifráveis para os profanos. Doce amanhecer vivo por brisas leves é a sensação de seu abraço, não muito apertadinho mas com a consistência que não me deixa partir. Não me deixa ir... Por que, meu amor, você não quer que eu vá?

...Lucas Augusto...

Não se desespere, meu amor. Você apenas não percebe, mas suas dores são feitas de algodão.