Eutanásia

Era uma vez em um coração muito, muito distante, uma dor - sem limita-lá ao numeral, a própria se estendia suas raízes por centenas de outras pequenas dores. A singularidade dela: Sua criação automática de uma consciência em prol de fortalecer os vínculos e as ligações nervosas, para então com a absorção dos pequenos machucados emocionais diários se tornar mais forte.

Possui uma consciência tão inteligente a ponto de se nomear, Eutanásia. Vivi no centro do peito de um poeta, durante a noite dorme com ele, o cobrindo de melancolia e solidão: Tudo que dói é ausência. Durante o dia, o belisca quando ele tenta sorrir, se derrete quando a água do chuveiro escorre pelo corpo dele, insisti em produzir pensamentos tão mórbidos quanto o suicido, mas vivi realmente para doer. Por vezes se mexe, se intercalando entre o peito esquerdo e direito mas sempre voltando ao centro, o deixando sem ar. 

Grande coração de poeta, com dor...

Onde estás o antigo espaço para o amor?

Não és mais um sonhador de carinhos?

Ou seus espinhos vivem a transpor sua infinidade?

Eutanásia, minha bela companheira... Não me perfuras assim, minhas lágrimas não são tuas, não são elas exclusivas de suas tentativas de me entregar a foice da morte. - Declara o poeta às estrelas, sem saber que elas mesmas são pequenos buracos azuis de amores perdidos pelo universo.

Seu peito já se transformara num cemitério de sinfonias mal feitas e poemas tortos, sem métrica. Um buraco negro, para onde vai tudo que é impuro, defeituoso e obscuro. O coração da dor: Uma chama negra consumindo os restos de memórias e sentimentos, uma chama fria soltando faíscas de gelo mas sem sucesso ao congelar os olhos: As lágrimas ainda caem, fazendo do pequeno rosto do poeta uma montanha russa direta ao inferno. E então, Eutanásia diz uma frase:

"Quantas dores se somam as lágrimas? Não é uma ciência exata, mas tão paradoxal que apenas se sente o derramamento de sangue interno, uma hemorragia invisível."

Y.T.